Um passageiro colocou-se de pé, ajeitando-se para desembarcar, e foi um alívio poder sentar naquele trem de bancos rijos, cor de laranja, cortando o ar escaldante naquela meia-tarde, daquele dia, daquele quase verão. Finalmente poder fechar os olhos e deixar-me embalar pelos movimentos compassados, arriscando acordes talvez ou, quem sabe, sonhasse premonições.

Infindáveis estações — murmurava o ventilador no teto do vagão — quando percebi um rapaz entrar, postar-se diante da porta fechada, mochila nas costas, violão na mão, anunciando que iria cantar. Cantaria uma música do Legião Urbana para nós. Com ar sério e concentrado, como um artista em seu palco, apertou o violão contra o peito, dedilhando acordes firmes, vibrantes, vivos que penetraram em mim, como num chamado, num despertar. Ergui o olhar para ele com admiração. Seguiu-se o cantar e sua voz, e havia tamanha energia, vigor naquela voz, cantava com tanta alma e crescente dedicação, parecendo responder ao meu enlevo e meu sorriso.

Um rapaz à minha frente e eu catamos nossos trocados para lhe ofertar. Ele estava sujo em sua aparência, seus dentes malcuidados, já rareando, mas numa boca capaz de nos tocar com profundo sentimento e encantamento.

Ao final, ele animou-se e disse que cantaria mais uma canção. Uma moça no banco à frente decidiu contribuir também. Naquele quase Natal, o espírito dele contagiou-nos, presenteou-nos com gotas de seu bálsamo em cada acorde, cada vibração de sua voz — sua música!

Desembarcamos na penúltima estação e junto conosco o rapaz sentado à minha frente no vagão, com quem ele seguiu conversando passos adiante. Por fim, voltou-se para mim e despedimo-nos com um aceno em um mútuo agradecimento.

Desde então, sua voz tão viva e bela permanece ecoando em mim: “temos nosso próprio tempo, temos nosso próprio tempo!”

Maristela Rohenkohl

Janeiro, 2017.

Imagem: Guitar Man, by Suzanne Crosby.

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